Чи Цзя

Лян Цзэ, архитектор с хронической бессонницей, каждое утро заходил в кофейню на углу улицы Чаншу. Там Сяо Мэй, в фартуке с пятном от корицы, взбивала молоко для капучино, пока ее кот Мурок грелся под плитой. «Вы всегда просите пенку гуще, но сегодня молоко подгорело», — бросила она, заметив, как Лян щурится от утреннего солнца. Он стал приходить чаще, даже в дождь, пряча мокрый зонт-трость за
Ли Цзюнь, архитектор из Шанхая, приезжает в родной Нанкин после похорон отца. Во дворе обветшалого дома он замечает заросший плющом павильон с треснувшими стеклами — его мать, Вэйли, всегда говорила, что это бывший сарай. «Почему отец хранил здесь детские игрушки?» — бормочет он, разглядывая плюшевого медведя со швом на боку. Сестра Сяоин, перебирая старые школьные тетради в углу, бросает: «Он
Ли Минь, 24 года, работница текстильной фабрики в Чунцине, три месяца копила на операцию — нос уже, скулы выше. Хирург в клинике на улице Жуньхэ усмехнулся: *«Корейский стиль? Все хотят как в дорамах»*. После операции она неделю не выходила из комнаты в коммуналке: мазала швы дешевой мазью из аптеки с вывеской *«Здоровье +»*, жевала холодные пельмени. Соседка, тетя Лю, стучала в дверь: *«Почему