Марипьер Морен

Арлетт, 17 лет, подрабатывает в крошечной кофейне на окраине Монреаля, где витрины всегда запотевают от пара эспрессо-машины. Ее смены заканчиваются глубокой ночью, когда в переулке за мусорными баками шуршат еноты, а единственный клиент — пожилой таксист Жан-Поль, ворчащий про цены на бензин. Однажды в дождь она натыкается на раненого парня в кожаной куртке с граффити-тегами на рукаве: *«Эй,
Лиам, 22 года, втирает пятно от эспрессо на стойке кофейни *Red Maple*. Рука дрожит — вчера снова спорил с отцом насчет кредита за учебу. За углом, в парке Сент-Луис, Эмили рисует граффити с полярной совой на ржавой трансформаторной будке. Её рыжие волосы пахнут скипидаром и дешёвым яблочным шампунем. «Эй, кофейный наркоман! — кричит она, заметив Лиама через открытое окно. — Мне нужен твой
Лена Мороз, бухгалтерша из маленькой прачечной в Эдмонтоне, случайно находит в кармане поношенного пиджака клиента пачку счетов с номерами офшоров. «Ты глянь, Майк», — тычет она пальцем в экран монитора своему брату, который чинит в углу стиральную машину. Майк, бывший механик с татуировкой якоря на шее, бросает гаечный ключ: «Это ж не наши клиенты. Верни вещь — и забудь». Но Лена уже копирует