Марианна Россет

Марина вытирала стойку в кафе на набережной Лимассола, когда Андрос влетел, размахивая гитарным чехлом. "Опять видел его, у аптеки. Василис стоит, как статуя, бормочет про «понедельник — день для мертвецов»". Она бросила тряпку в раковину, запах жареного миндаля смешался с соленым ветром. За окном волны бились о бетонный мол, а в углу зала пожилая пара спорила из-за счета за кофе. "Думаешь, он не просто сумасшедший?" — Марина достала из-под прилавка потрепанный блокнот, где
Маркос, студент-археолог из Лимассола, находит в старом сундуке деда потёртый дневник с координатами — 34°55' N, 33°38' E. Это горы Троодос. Он звонит сестре Элени, которая чинит мопед в гараже: «Смотри, тут про клад 1964 года. Дед писал, что спрятал не только деньги». Они берут металлоискатель, палатку и банку оливок из погреба. На полпути к тропе к ним присоединяется Айше, турчанка-блогер с дроном, которую Маркос случайно tagged в сторис. «Ты уверен, что это не просто ржавые