Митра Лорас

Лейла, студентка-архитектор из Монреаля, каждое утро заваривает дешевый растворимый кофе в своей съемной квартире на бульваре Сен-Лоран. Ее сосед Томас, парень с татуировкой вороньих перьев на шее, однажды притащил в общую прачечную старую карту с символами, напоминающими трещины на асфальте. «Это не случайные линии, — тыкал он пальцем в пятно от кофе. — Вчера возле метро Пласе-де-Ар я видел, как
Лиза приехала в Брекенридж на рождественские каникулы, чтобы помочь сестре Клэр разобрать вещи в старом доме после смерти отца. В прихожей, снимая мокрые ботинки, она заметила потертый чемодан с наклейкой «Венеция, 1998». *«Папа так и не выбросил его?»* — спросила она, проводя пальцем по пыльной крышке. Клэр, разогревая глинтвейн на плитке, бросила через плечо: *«Говорил, там письма мамы. Не лезь