Наталья Иглина

Марина, продавец в маленьком книжном на Тверской, разбирала пачку новых детективов, когда в дверь влетел Артём в мятом пиджаке с пятном от кофе на рукаве. Он, не глядя, схватил первую попавшуюся книгу — сборник стихов Ахматовой — и упёрся лбом в стеллаж: «Чёрт, опоздал на встречу с клиентом. Вы не видели, куда я телефон сунул?» Она нашла гаджет под прилавком, где он валялся рядом с чеком за завтрак из соседней булочной. «Спасибо, выручили. А это… возьму», — он махнул книгой, хотя явно искал