Александр Ягш

Лена, официантка из кафе на окраине Зальцбурга, нашла в старом чемодане, оставленном посетителем, потрепанный дневник 1943 года. На обложке — выцветшие буквы *K.M.* и пятно, похожее на кровь. В тот же день к ней зашел Винсент, инженер-электрик из Вены, искавший отца, пропавшего в Альпах два месяца назад. «Это не совпадение, — тыкал он в страницы с чертежами какой-то машины, — папа звонил мне про
Лина, 22 года, в синей куртке с оторванной молнией, разгружает коробки в книжном магазине *Bücherwurm* на окраине Цюриха. Замечает конверт с венским штемпелем между страницами подержанного томика Рильке — письмо от отца, который бросил семью десять лет назад. «Ты всё еще хранишь мою зажигалку?» — строчка, которую она трижды перечитывает, пока коллега-студент Томас жует булку с луком. «Съездишь? —