Наталия Гаранина

Ольга копается в бумагах на кухне, пахнет перекисшим компостом. Сергей, ее муж, полгода назад сгорел в грузовике с удобрениями — до сих пор не могут найти останки. Дочь Катя, пятнадцать лет, тычет в телефон: «Опять эти долги по электричеству. Мам, я не буду доучиваться — пойду на склад, как все». Илья, младший, в резиновых сапогах топчется у рассады: «Томаты снова пятнами пошли. Может, перестанем травить эту дрянью?» По вечерам слышно, как скрипят фургоны у соседнего цеха — там новый арендатор,
Анна Сорокина, учительница литературы из подмосковной школы №14, застряла в очереди кафе «Берёзка» после шестого урока. Перед ней мужик в дорогом пальто нервно теребил телефон — Максим Волков, московский юрист, приехавший на встречу с клиентом. «Вы тоже за апельсиновым соком? Тут вечно путают заказы», — бросила она, разглядывая его часы Rolex. Через неделю он пришёл на родительское собрание вместо жены: его дочь, Лиза, спорила на уроке о стихах Ахматовой. «Ваша цитата из «Реквиема» была
Артём Глухов, следователь из Екатеринбурга, разглядывал фотографию трупа в промзоне за «Уралмашем». На шее жертвы — самодельная петля из проволоки, в кармане — три советские монеты 1993 года. «Опять ритуал», — пробормотал он, доставая смятый чек из кафе «Восток», найденный рядом. В участке психолог Марина Соколова, в растянутом свитере и с термосом чая, тыкала карандашом в стену с картой города: «Он не серийник. Монеты — не год, а номинал. Смотри: 1, 2, 3. Считает шаги до чего-то». Глухов
В подмосковной деревне Солнечной Сергей Торбеев, 54 года, каждое утро начинал с проверки счета за электричество. Его жена Марина, 49 лет, заваривала чай в потресканном самоваре, доставшемся от свекрови, и бросала: «Опять на лампочки наелся? Ты бы лучше крышу починил, а не копейки считал». Сергей молчал, разглядывая трещину на потолке кухни, которую Марина заклеила детской открыткой 2005 года — от их дочери Лены, уехавшей в Питер. По вечерам он копался в гараже, перебирая старые гайки, а Марина
Вот тебе история, от которой сердце ёкает. Представь: шестилетний Ярик, такой маленький, что мир вокруг кажется ему огромным лабиринтом. Приезжает с мамой в Москву — к отцу, который, типа, должен встретить... Ан нет! Стоят они на вокзале, мама нервно кусает губу, а папы всё нет и нет. Ну и что делает она? Говорит: «Подожди тут, куплю тебе поесть» — и уходит. Навсегда. И всё. Остаётся парнишка один в этом бетонном муравейнике. Ты только вдумайся: шесть лет, а он уже шныряет по подворотням,