Рэйчел Брауншвейг

Лука чинил карманные часы в мастерской на улочке за вокзалом Цюриха. Запах машинного масла смешивался с ароматом кофе из термокружки с трещиной на ручке. «Ты же знаешь, что Альпы не убегут?» — Анна закатила глаза, перебирая бумаги в папке с логотипом банка. Ее каблуки стучали по кафелю, пока Лука доставал из ящика старую карту с пометкой *Zermatt, 1973*. «Смотри, тут есть тропа, которую закрыли после оползня. Если пройти через тоннель под Ротхорном...» — он провел пальцем вдоль красной линии.
Даниэль, рыжеволосый подросток в потёртой кожаной куртке, каждое утро протирает стёкла в мастерской отца на улице Шпильгассе. Его подруга Софи, с татуировкой ящерицы на запястье, разгружает ящики с булочками в кафе *Zum Alten Stollen* — там висит портрет проповедника с холодными глазами, о котором шепчутся завсегдатаи. «Слышал, опять нашли разбитые витражи у Фраумюнстер?» — бросает старик в кепке, разливая эспрессо. Даниэль, роясь в подвале церкви Святого Петра, натыкается на книгу с железными