Сергей Плешаков

Анна, в синем пиджаке с потёртыми локтями, каждое утро протирала пыль с таблички «Отдел регистрации браков». В архиве, где пахло старыми чернилами и лавандовым саше, Ольга рылась в папках 80-х, пытаясь найти свидетельство для бабушки в цветочном платке: «Вы точно не Пузановы? Может, Пузан*ковы*?» Игорь, заваленный бумагами, ворчал на сломанный принтер: «Опять эта железяка… Кто последний картридж менял?» В коридоре, под треск вентилятора, Виктор Семёныч, начальник с вечным пятном от кофе на
Дед Игнат копал колодец за саманным домом, когда заметил, что земля сырая только на глубине трёх аршин. «Опять горизонт ушёл», — проворчал он, вытирая пот полой рубахи. Его внучка Алиса, собирая полынь для чая у оврага, нашла обломок каменной бабы с выщербленным лицом. «Похож на тебя, когда кашу пересолила», — бросила она младшему брату Саньке, тыча пальцем в трещину. Вечером за столом, пока мать Дария резала борщ из сушёной рыбы, Санька спросил: «А если воду из-под статуи брать? Там же родник