Дитер Ландурис

Лена, рыжая комик с татуировкой совы на запястье, тушит сигарету в банке из-под нутеллы за кулисами клуба на Ораниенбургерштрассе. Её сосед Тим, в растянутом свитере из комиссионки, повторяет шутки про веганские сосиски перед зеркалом в туалете, пока бармен Мо смахивает пивную пену со стойки. «Ты опять втираешь про брекзит? — Лена хрипло смеётся, поправляя облегающее платье с порывом на бёдра. — У тебя акцент как у баварского таксиста». Тим швыряет в неё мокрым полотенцем: «Зато мой сет не
Знаешь, иногда натыкаешься на такие фильмы, которые будто вырывают тебя из реальности и швыряют прямиком в эпицентр безумного карнавала. Вот эта история про того самого проказника... Ох, даже не знаю, с чего начать. Помнишь, как в детстве смеялись над анекдотами, где главный герой вечно всех обводит вокруг пальца? Тут примерно так же, только в десятки раз эпичнее — с факелами, средневековыми базарами и такими поворотами сюжета, что глаза на лоб лезут. Честно, я сначала думал: «Ну, очередной
Представь себе: конец 80-х, Берлин, а в центре всего — парень-сирота Карл. Ну знаешь, такой типичный «ботаник» до того, как это стало модным. Взял наследство, купил квартиру и... комп! Не машину крутую, не понты какие — железный ящик с мигающими лампочками. И вот он сидит ночами в этих чатах, где такие же чудаки обсуждают «Иллюминатов» Уилсона. Типа, «всё вокруг — заговор, ребята!» Ага, прям как мы сейчас в твиттере сидим, только без мемов. Но потом всё пошло не по плану. Его друг Дэвид —