Алпер Салдиран

Лейла, в потёртом фартуке с пятнами от гранатового сиропа, толкала тележку с коробками через задний двор ресторана *Şans*. Эмир, владелец заведения, вскинул брови, увидев, как она пытается открыть дверь ногой, держа в руках поднос с халвой. «*Yavaş ol!*» — бросил он, поправляя рукав рубашки, запачканный соусом «тартор». Она не ответила, только сунула ему в ладонь записку от тёти Фериде: «*Она готовит лучше, чем ты*». На кухне, пока Эмир ругал повара за пережаренный «имам баялды», Лейла
Зейнеп каждое утро открывала кафе в Кадыкёй, протирая стойку с потёртыми краями. Её подруга Элиф забегала перед лекциями в университете Мармара, хватая стакан айрана и бублик с кунжутом. «Опять мама звонила, — бросала Зейнеп, разливая турецкий кофе в крошечные чашки. — Говорит, замуж пора, а не с девочками по переулкам шляться». Элиф смеялась, поправляя платок на голове, но глаза её бегали: вчера она снова видела, как её брат Мехмет курил за гаражом, пряча сигареты в банку с гвоздями. По
Эмир, худощавый парень в потёртой кожаной куртке, копался в коробках с хламом на блошином рынке у мечети Сулеймание. Его сестра Айше, закатывая глаза, поправляла платок на голове: «Ты опять ищешь эту дурацкую монету с крыльями? Папа говорил — легенды для туристов». В углу лавки старик-антиквар щелкал чётками, бормоча о «глазе Иблиса» — но когда Эмир протянул фотографию артефакта, продавец резко замолчал, сгрёб вещи в мешок и выставил их за дверь под крики чаек. На следующий день Мехмет, друг
Эмир, плотник с мозолистыми руками, каждое утро чинил старые комоды в мастерской за базаром Кадыкёй. Его жена Айше, с облупившимся лаком на ногтях, торговала вялеными баклажанами на соседней улице, ворча на дочь Мелису, которая вместо уроков рисовала углём портреты бродячих кошек. «Опять твои тетради в муке!» — Айше стучала половником по краю котла, где варился чечевичный суп. По вечерам Эмир, пахнущий олифой, заказывал у уличного фотографа Хасана снимки для гипотетического семейного альбома —
Знакомьтесь с Айшем и Омером — парой, которая, казалось бы, сошла со страниц романтического романа. Ну, по крайней мере, вначале. Она — бойкая провинциалка с огнем в глазах, он — богатенький мажор из столицы. Представьте: университетские коридоры, украденные взгляды, смешные попытки завязать разговор... Ох, эти первые моменты, когда кажется, что любовь сметет все преграды! Но как только стихает свадебная музыка, начинается настоящий марафон. То свекровь с её вечным «в наше время так не