Anthony J. Tremé

Эмили Рено, нейробиолог с хронической бессонницей, три месяца назад заметила странные вспышки на ЭЭГ у пациентов клиники в Бостоне. Её коллега, доктор Картер, отмахивался: «Мигрени, стресс, что ещё?» Но когда водитель автобуса Марк Сьюэлл описал идентичные сны про жёлтую дверь без ручки, Эмили стащила образцы его спинномозговой жидкости. В подвале на Мэссит-стрит, где пахло плесенью и жжёной
Клэр, рыжеволосая барменша из Бруклина, каждое утро протирала стойку в *The Rusty Anchor*, оставляя разводы от лавандового средства. Её клиент-регуляр, Маркус, программист с потёртым рюкзаком, однажды пробормотал: «Твой капучино вкуснее, чем код, который я пишу с трёх ночи». В соседнем квартале Лина, студентка-медик, торговала поддельными рецептами на успокоительное через Telegram-канал *Pill