Филип Балкок

Эмили Кларк, парикмахер из Хакни, рылась в коробке с детскими фотографиями, когда наткнулась на смятый листок с надписью "Спроси у Грэма" — почерк ее брата Джейкоба, погибшего месяц назад под колесами поезда. В морге, где пахло хлоркой и пластиковыми перчатками, она сунула дежурному врачу пачку Lucky Strike: «Скажите, это точно несчастный случай?» В кармане куртки Джейкоба нашли ключ от заброшенного гаража возле станции метро «Лейтон» — внутри валялись пустые бутылки из-под виски и
Джонатан Блэк, 34 года, сидит в кафе на углу Брикстонского рынка, разминает в руке бумажку с адресом психотерапевта. «Ты же понимаешь, это не просто враньё», — говорит он сестре Клэр по телефону, пока кофе стынет. По понедельникам он работает в бухгалтерии на Кэнэри-Уорф, подделывает отчёты для клиентов, а вечерами пишет мемуары в съёмной квартире над пабом «Красный лев». Вчера соседка миссис Харгривз спросила: «Вы правда были в ЮАР, мистер Блэк?» Он кивнул, хотя никогда не покидал графство