Дарья Токарева

Кирилл ковырялся в двигателе «Жигулей», когда Аня втиснулась в гараж, размахивая потёртым медальоном. «Смотри, на раскопках у церкви нашла! — она сунула артефакт ему в масляную ладонь. — Внутри шестерёнки, как в твоих движках». Он покрутил находку, щурясь на гравировку: «Пальмира… Слышал, старики про такой город-призрак болтают. Забей, это ж бред». Запах пережаренного кофе из жестяной кружки
Настя, бухгалтер в строительной фирме, каждый вечер задерживалась допоздна, пока Сергей, гитарист в пивном баре «Каморка», разбирал аккорды в их однокомнатной хрущёвке. Квартира досталась от его покойной бабушки — обои с цветами давно облезли у телевизора, где он смотрел хоккей. "Ты опять не вынес мусор?" — спросила она в четверг, поднимая с линолеума обёртку от пельменей. Он, не
Света, водитель автобуса с облупившейся синей полосой на борту, каждое утро протирала зеркало тряпкой, пропитанной запахом солярки. Её маршрут №17 петлял между панельными пятиэтажками «Солнечного» микрорайона и промзоной, где дороги покрывались рыжей пылью от грузовиков. В гараже механик Вадим, затягивая гайки на подвеске, бурчал: «Опять сальники текут. Игорь Петрович экономит на запчастях — сам