Джамал Хаджкура

Лора, с рыжими прядями, выбивающимися из-под вязаной шапки, тащит чемодан по мостовой Брикстона. Она натыкается на Нейта, который разгружает ящики с апельсинами перед кафе *Red Note*. «Ты ж говорила, вернешься через год, а не через шесть», — он вытирает руки о фартук с пятном от кофе. Она достает из кармана потрепанный блокнот с текстами песен, которые они писали в 16, пока прятались от дождя в заброшенном гараже за школой. Теперь Лора снимает комнату над пабом, где Нейт играет по вечерам на
Знаешь, иногда кажется, что все эти успешные люди с обложек — просто картонные декорации. Вот как тот парень с телеэкрана — годами улыбался в камеру, а потом бац! — сорвал с себя галстук ведущего и сбежал в старую бабушкину хату. Представляешь? Бросить миллионы, славу и залипать на треск дров в печке вместо рейтингов. А дом-то — отдельная история. Скрипучие половицы, запах варенья, которое вечно подгорает, и эта вечная кутерьма по выходным, когда набивается орда родни: тётки с пирогами, дядьки