Билли Тернбулл

Тодд рылся в коробках с надписью «Хэллоуин ’98» в гараже у Стэйси, пока та листала потрёпанный дневник своего дяди-оккультиста. «Смотри, тут про жертвенный амулет, — она ткнула пальцем в схему с перечёркнутым глазом. — Говорит, если сжечь его в старом колодце за школой, портал закроется». Кёртис, доедая пиццу с ананасами, фыркнул: «Опять колодец? В прошлый раз ты чуть не уронила туда мой телефон». Внезапно Дж.Р., сидевший на крыше фургона с рацией, закричал: «Ребята, в эфире какой-то вой… Блин,
Знаешь, есть такие вещи, от которых мурашки по коже — типа этой проклятой книги, о которой все шепчутся в нашей школе. Ну, вроде как волшебная палочка для отчаявшихся: хочешь популярности, мести, симпатию вон того парня из химии — просто шепни своё желание страницам. И всё, ты бог! Но вот же облом: чем круче запрос, тем жёстче расплата. Типа, подпишешь контракт с дьяволом, даже не заметив, как он вписан мелким шрифтом между строчек. Страшно представить, но она прямо сейчас валяется где-то здесь