Lisa Marie Brevogel

Джейкоб Рид копался в бумагах похоронного бюро «Вечный покой» на окраине Нового Орлеана, когда нашел страховые полисы с подчищенными датами. Его брат Илай, пахнущий виски и дешевым одеколоном, пытался вытащить папку из рук: «Клиенты всё равно не проверяют. Кто считает бабки у мертвецов?» В углу зала стоял незакрытый гроб с телом миссис Эверетт — родственники требовали скидку из-за пятна на венке. Джейкоб засунул документы в карман халата, пообещав разобраться после отпевания. Люси, дочь
Джереми Ларсен топчет окурки на потрескавшемся асфальте за зданием похоронного бюро «Вечный покой». В кармане его пиджака завалялась записка отца: *«Ремонт холодильника в подвале — 17 августа 1998»*. Сестра Эмили, пахнущая ландышами от дешёвого парфюма, тычет пальцем в счёт за электричество. «Кредиторы звонят трижды в день, — говорит она, ломая карандаш о край стола. — Ты хоть гроб новый собрал? Клиенты вон жалуются, что крышки скрипят». Джереми молчит, поправляя портрет деда над кассовым
Джей Ди Вэнс, 19 лет, в пятницу вечером мчится по шоссе 23 в Милфорде, Кентукки, на потрёпанном Ford Mustang 2005 года. В салоне пахнет дешёвым бензином и старой жвачкой. На повороте у моста Уайт-Оак его машина сталкивается с Lexus местного застройщика, Клайда Уолкера. Тот умирает на месте, а Джей Ди, с перебинтованной рукой и синяком под глазом, твердит шерифу Бёрксу: «Я не давил на газ, чёрт возьми! Он сам вывернул руль». На следующий день в закусочной «Эддис» Шейн, друг детства, тычет