Джордан Эллиот Двайер

В Берлине, на улице Шпреевальд, Лена Мюллер каждое утро покупала чёрный кофе у ларька с потёртой зелёной вывеской. Рядом с её квартирой на третьем этаже, где обои в цветочек отклеивались у окна, жил Томас Беккер — механик из гаража на углу, пахнущий машинным маслом и старыми газетами. Они пересекались в лифте, молча кивая, пока однажды Лена не уронила ключи. *«Сколько этажей в твоём доме?»* —
Лена застряла в лифте офисного здания на Унтер-ден-Линден, пока пыталась доставить папки с отчётами в бухгалтерию третьего этажа. Кофе из её термоса пролился на жёлтый свитер — подарок младшей сестры. «Опять эта рухлядь, — пробормотала она, вытирая локоть салфеткой. — Через месяц здесь все сдохнем». Томас, охранник с сизыми тенями под глазами, через переговорное устройство парировал: «У нас