Виктор Аарон

Джек, парень в засаленном комбинезоне, копался в разобранном солнечном коллекторе посреди пустыни Невады. Его сестра Сара, в очках с треснувшей линзой, принесла банку консервированных бобов: «Снова заржавел контур? У них на станции в Рено новые сплавы воруют — можешь попробовать». Он вытер руки об тряпку с надписью *«Golden Star Motel»*, бросил взгляд на пересохшее озеро за окном — там ржавые
Знаешь, иногда кажется, что история любит подкидывать таких персонажей, которых не возьмешь ни числом, ни умом. Вот взять хотя бы конец XIX века — Америка, понимаешь, вложилась по полной: пять тысяч солдат, железные дороги, пушки... Все ради того, чтобы прижать к ногтю пару-тройку индейских племен. А в центре всей этой кутерьмы — он, Джеронимо. Не человек, а воплощение упрямства. Представь: