Жозефин Серр

Жюли, пятнадцать лет, вьющиеся волосы до плеч, каждое утро бежала на занятия через мост Мари. Парижский дождь заставлял её прижимать блокнот к груди — там эскизы платьев, которые она мечтала шить. После школы забегала в кафе «Ле Дюк», где официант Фред подмигивал: «Опять опоздаешь, *маленькая блоха*». В углу за столиком с отколотой краской подруга Мари жевала круассан, рассказывая про парня из
Знаешь, что меня всегда цепляет в таких историях? Вот эта хрупкая девчонка, вроде бы совсем одна против всего мира, но с огнём внутри. Представь: сирота, унижения с детства, вечное чувство, что ты никто… А она — бац! — не сгибается. Даже когда влюбляется в того самого Рочестера (ох уж этот его взгляд, будто тебя насквозь видит!), не теряет себя. Честно, иногда хотелось тряхнуть её за плечи: