В.К. Стрэттон

Джейк Лоуэлл, пятнадцатилетний парень с облупленными краской костяшками на руках, таскает мешки с комбикормом в амбаре семейной фермы под Спрингфилдом. Его старший брат Келвин, в засаленной ковбойской шляпе, презрительно цокает языком: *«Хватит пялиться на эти дурацкие комиксы — трактор сам не починится»*. По вечерам Джейк пробирается через кукурузное поле к полуразрушенной водонапорной башне, где рисует углём на ржавых стенах — крылатых собак, механических койотов. В кармане его джинсовой
Знаешь, есть одна история, которая до сих пор меня цепляет. Представь: гениальный чудак-ученый, Сэм, годами корпел в нью-мексиканской пустыне над теорией, которая даже его коллег пугала. «Путешествия во времени? Да ты спятил!» — наверное, твердили ему каждый день. Но он уперся — собрал команду, выбил финансирование (хотя, кажется, военные до конца так и не поняли, куда вбухивают деньги). А потом… бац! Теория готова, а доказательств ноль. И вот он, этот момент: стоять перед холодной железкой