Ким Джин-гю

Ли Мин Хо, студент-архитектор из Сеула, находит в лавке старьевщика на рынке Намдэмун потрепанный дневник с пометкой *"1941. Чхве Ин Сук"*. Страницы испещрены схемами буддийского храма в горах Сораксан, а между листами засохли лепестки пиона. "Сколько за это?" — спросил он, ковыряя гвоздем отслоившуюся краску на прилавке. Продавец, не поднимая глаз: "Бери даром, все равно мусор". Ночью Мин Хо разбирает каракули в тетради — вдруг на эскизе алтаря замечает свой
Знаешь, иногда попадаются такие истории, которые будто выдыхают морозным паром в лицо — холодные, но по-своему обжигающие. Вот смотришь на этих троих: один вечно ворчит, второй мечтает сбежать от всего, третий… да даже не поймешь, чего он хочет. А вместе — как путники в метель: друг без друга пропадешь, но и терпеть взаимные колкости сил нет. Представь: бескрайняя снежная пустыня, ветер воет так, что в ушах звенит. Идут они, спотыкаясь, то вязнут в сугробах, то ругаются из-за последнего глотка