Мария Шашлова

Петр, пятнадцатилетний парень из пригорода Нижнего Новгорода, копался в гараже деда, разбирая коробки с ржавыми инструментами. Нашел старый транзистор с выцарапанными буквами «СССР», завернутый в газету 1983 года. Бабка кричала из дома: «Петька, не трогай хлам!» Он проигнорировал, сунул транзистор в карман куртки. Ночью прибор замигал красным — комната заполнилась сизым дымом. Очнулся в лесу, где березы переплетались с медными трубами, торчащими из земли. На спине рюкзак с бутербродом в фольге
Знаешь, когда смотришь кино про царя, который в детстве больше напоминал испуганного щенка, а потом превратился в того самого персонажа из школьных учебников — с ледяным взглядом и кулаками, сжимающими трон… Вот это вот всё. Фильм как будто берёт тебя за руку и тащит сквозь годы: вот он, малыш, дрожит в углу от криков бояр, а через пару сцен уже сам гнёт в бараний рог тех, кто посмел перечить. И как-то даже жутко становится — неужели одна жизнь может вместить столько безумия, величия и этой