Патрик Лэпп

Лена Шмидт, младший физик из Цюрихского института, заметила скачки в данных гравитационных сенсоров — показания напоминали кардиограмму в приступе. В её лаборатории, заваленной распечатками с уравнениями и пустыми чашками от кофе с миндальным сиропом, трещала рация: «Лен, у тебя опять конденсаторы плавятся?» — это Марк Вайлер, инженер с пятого этажа, чинил спектрометр. «Не мешай, тут показания скачут… — она тыкала в экран, где пульсировала красная кривая. — Смотри, в районе Линденхофа — 1,7g
Лина, 17 лет, протирает стойку в кафе на Bahnhofstrasse, поправляя фартук с засохшими пятнами эспрессо. В кармане — смятый билет на трамвай №9, который везёт её каждый день от съёмной комнаты в Альтштеттене до работы. Вечером у мусорных баков за углом её ждёт Марко, студент-архитектор с запахом аэрозольной краски на руках. «Кино или снова будешь портить стену вокзала?» — бросает Лина, разглядывая его новый эскиз на салфетке. Дома, разбирая коробку с вещами покойной бабушки, она натыкается на