Габриэлла Монтроуз

В Сохо, за закопченным витражом паба «Королевский дуб», Джек Райдер пересчитывает пачку фунтов, мокрых от дождя. Его пальцы задерживаются на купюре с надорванным углом — краска липнет к подушечкам. «Мэтт, ёбаный кот, это даже на туалетную бумагу не тянет», — бросает он через стол щуплому подростку в кепке Arsenal. Тот ёжится, оправдываясь, что долги за сестру в клинике вынудили подмешать фальшивки. Эмили Ллойд, разбирая зажигалкой кокаин в пакетики с наклейками «Сахарная вата», хрипло цедит: