Сара Морган

В старом кирпичном здании на окраине Бостона Эзра Грэй, седой лавочник в очках с толстыми линзами, копался в ящике с ржавыми шестеренками. Его помощница Миа, студентка-физик в растянутом свитере, протирала полку с "безобидными" артефактами — стеклянный шар внезапно замигал синим. "Выключай быстрее, пока соседских кошек не притянуло!" — бросил Эзра, не отрываясь от разобранного хронометра 1890-х. За дверью гудел холодильник, а в углу щелкал счетчик Гейгера, залепленный
Лора Митчелл, детектив из чикагского участка на Вест-Сайде, каждое утро начинает с кофе в синей треснувшей кружке, которую ей подарил брат перед смертью. На столе — размытые фотографии с мест поджогов: обгоревший склад на 5-й авеню, почтовый ящик с инициалами «J.R.». Когда в деле всплывает имя Джейкоба Райса, её рука дрожит. «Ты уверена, что это он?» — спрашивает напарник Марк, перебирая папку с делами 2012 года. Лора молча тычет пальцем в шрам на фото — такой же, как у человека, который