Фернанду Пиреш

Антониу, в кожаном пиджаке с выцветшими заплатками на локтях, тайком пробирался в бар *Três Vidas* после смены на текстильной фабрике. В кармане — потёртый блокнот с текстами песен, пахнущий машинным маслом. Мать, Роза, шила шторы на заказ в их квартире на улице Санта-Энграсия, где обои в кухне давно отклеились по углам. «Ты опять с этими людьми из подполья? — бросила она, не поднимая глаз. —