Станислав Николаев-Никольский

Лиза, в розовой куртке с оторванной молнией, переехала из Выборга в Питер, устроилась официанткой в кафе на Невском. Утром — запах подгоревшего кофе от старой кофемашины, вечером — счетчики с рублями в кармане фартука. В коммуналке на Петроградке соседка-студентка громко спорила по телефону: «Ты вообще понимаешь, сколько сессия через три дня?». Лиза подбирала брошенные книги у «Дома Зингера»: потрепанный томик Достоевского с пометкой «До востребования» на обложке. В метро, протискиваясь в
Дмитрий Шубин, слесарь 6-го разряда, в семь утра застегивал ржавый замок на раздевалке цеха №3. Семен Петрович, начальник смены, стоял у пресса, жевал булку с повидлом. «Дима, зайди после смены. Приказ по оптимизации…» — «Опять? В прошлый раз два токаря уволили». Семен вытер пальцы о спецовку: «Не я решаю. К пятнице документы подпишешь». Дмитрий до обеда крутил гайки на конвейере, слушая, как Игорь из соседнего цеха ругается на новый станок — «китайское г***о, ломается через день». По дороге