Ikram Aoulad

Лука, худой парень в рваной джинсовке, каждое утро красил граффити на стене заброшенного завода в Антверпене. Его подруга Софи, в зеленой куртке с нашивками экоактивистов, собирала пробы воды из канала — там плавали мертвые рыбы с белесыми жабрами. «Опять этот запах, — она сморщила нос, доставая пробирку. — Химия. Сегодня вечером проверим лабораторию возле порта». Лука бросил баллончик в рюкзак: «Твой бывший опять звонил. Спрашивал, не видела ли я его дрон с камерами». Софи хмыкнула, вытирая
Люк вечно торчит в телеграм-чате отдела, даже когда залипает на панини с прошутто в крохотной кухне офиса на окраине Брюсселя. Его коллега Софи, втискиваясь между шкафом с архивом и микроволновкой, бросает: *«Опять кофе на клавиатуру пролил? Купи кружку с крышкой, как у Сандра»*. Сандра, старший менеджер, в это время строчит отчеты в углу с видом на парковку, игнорируя перепалку Марка и Элизы из маркетинга — те спорят, стоит ли вкладывать бюджет в тикток или старый добрый радиоэфир. В пятницу
Люкас Ван дер Смит, налоговый инспектор из Антверпена, каждое утро начинал с эспрессо из автомата на вокзале Берчем. Его пиджак пах сигаретным дымом и дошираком — вчера Элоди, девушка с цветочного магазина на улице Мейр, опять забыла постирать вещи. «Ты спишь по три часа, — бросила она, завязывая фартук с вышитыми ромашками, — рано или поздно они тебя найдут». Днём Люкас проверял счета владельцев кафе и бутиков, а ночью подделывал документы для местных боссов, пряча черновики в коробке от