Жюльен Оноре

Люк, 28 лет, в синем рабочем халате с пятнами муки, каждое утро замешивает тесто в пекарне на углу улицы Гамбетта в Лионе. Его руки в царапинах от старой деревянной лопатки, а в углу печи — трещина, которую он заклеил скотчем еще зимой. В четверг, когда Матильда, рыжеволосая коллега, бросила ему: «Опять пересолил фокаччу? Клиенты жалуются», он потупил взгляд в тесто: «Соль сегодня странная,
Знаешь, есть такая история про одного парня – Рафаэля. Молодой, талантливый, а денег – кот наплакал. Ну типичный мечтатель: сидит, корпит над своим философским трактатом, верит, что вот-вот проснётся знаменитым. А издатель ему – бац! – прямо в лицо: «Не, братан, это никому не нужно». Представляешь? Как будто душу вытряхнули из груди. А потом – бац вторая серия. Встречает он эту Феодору… Ох уж эти