Сара Камп

Ларс затягивается сигаретой у раскроечного стола, пока Эмиль примеряет клиенту жакет с заломленными плечами. «Ты уверен, что не хочешь сузить лацканы?» — бормочет Эмиль, зажимая во рту булавки. Клиент, пожилой архитектор из Потсдама, кашляет: «Мне нужно что-то… чтобы внук перестал называть меня «дед-гризли». Ларс давит окурок в жестяной пепельнице-рекламе пива «Radeberger»: «Добавь карманы с
Представьте Берлин 1943-го: гул сирен вместо птиц, пепел вместо снега. А где-то меж развалин Фелис — обычная мать четверых детей — варит картофельный суп и штопает старые рубашки. Знаете, как это бывает? Жизнь как прокрученный миллион раз патефон: будильник, школа, мартиролог из «спасибо» да «мам, а где носки?». А потом бац! Врывается она — эта чертовка в лисьем манто, с губами, как кинжалы, и