Полина Пилипченко

Марина, заведующая читальным залом в библиотеке на улице Советской, каждое утро протирала пыль с потрескавшихся корешков книг. В экземпляре «Тихого Дона» с пометкой «1974» она нашла обрывок письма: *«Встреча у водонапорной башни в субботу. Принеси то, о чём договаривались»*. Подпись — «С.Г.». За чаем в кафе «Рассвет», где официантка Люда всегда клала лишнюю ложку варенья, подруга Ольга крутила у
Николай Петрович, учитель географии с потёртым глобусом под мышкой, каждое утро пробирался через разбитую дорогу к школе в селе Заречное. В классе пахло сыростью и дымом от печки, которую топили старыми тетрадями. «Опять дрова не привезли, — ворчал он, вытирая меловую пыль с рукава пиджака. — Вчера Пете тройку поставил — парень формулы путал, а он: „Да я после дойки бежал, корова бодалась“». На
Знаешь, я всегда удивлялась, как они это делают? Вот смотришь на человека — и всё про него видишь, будто книгу читаешь. А тут, представляешь, собрались три невероятные женщины: одна взглядом прожжет, вторая руны раскидает — и вуаля, твои проблемы уже не такие страшные. Таисия, говорят, вообще легенда, но к ней теперь Виктория присоединилась — та самая из «Битвы Экстрасенсов», помнишь, мы же с