Franz Xaver Zeller

Лиза Мюллер, пятнадцать лет, каждое утро рисует подводку дрожащей рукой, пока мать кричит из кухни: «Опоздаешь на автобус, опять будешь ныть про насмешки!» Её рюкзак, заляпанный акриловыми красками, валяется рядом с разбитой кружкой — вчера снова спорили с отцом из-за его новой подруги. В школе, на задней парте у окна, Томас Браун, в чёрной куртке с оторванным рукавом, тычет пальцем в её тетрадь: «Зачем ты рисуешь этих уродливых птиц? Похоже на моего пьяного дядю». На перемене в туалете София