David Osborne

Паркер Шнабель, в засаленной кепке и потрескавшихся кожаных перчатках, копался в ящиках своего трейлера, раскиданных между банками тушенки и смятыми картами Невады. Эрл, его напарник с перебитой переносицей, сидел на скрипучем табурете, тыкая пальцем в пятно ржавчины на карте: *"Вот здесь, у старой выработки, сигнал металлоискателя прыгал как угорелый. Но грунт — сплошной сланец, даже кирка тупится"*. Паркер молча достал из-под койки потрепанный блокнот с записями деда-старателя: