В сердце Парижа, где каждый уголок хранит свои тайны, живет человек, чье имя вызывает уважение среди коллег и трепет у преступников. Он — воплощение интуиции и анализа, детектив, чьи методы столь же уникальны, как и город, в котором он трудится. Когда тень преступления нависает над улицами, именно он становится последней надеждой для тех, кто жаждет справедливости. Его ум — это лабиринт, в
Мегрэ сидел в кабинете 4-го участка на набережной Орфевр, разбирая бумаги по делу об убийстве антиквариата с улицы Муфтар. Дождь стучал по подоконнику, оставляя размытые следы на стекле. На столе — остывший эспрессо в потрескавшейся чашке и фотография жертвы: Пьер Леклер, 58 лет, перерезанное горло, следы борьбы на полу магазина. Лукас, заспанный помощник, бросил папку с показаниями соседей:
Вот, представь: душный цех, потные стены, а эти чеширские ткачихи вкалывают с утра до ночи, как загнанные лошади. Надсмотрщики тут — настоящие тираны, хоть святых выноси. То крикнут, то толкнут, а то и кулаком пригрозят — ад кромешный, честное слово. И вот, как обычно, один из этих «ангелочков» сваливает с какой-то юной швеей «по делам», а в цеху — бац! — пацан-ученик под пресс лезет. Серьёзно
Знаешь, иногда кажется, будто где-то в тенях шевелятся те, кого мы никогда не увидим. Воображаешь? Вот эти ребята — без лиц, без биографий, даже имя спросить не у кого. Они как тени на стене: есть их, да нет одновременно. Работа у них… Ну, даже не работа, а какая-то вечная игра в прятки со смертью. Представь — живешь с чужим паспортом, шутишь за пивом про несуществующее детство, а завтра уже