Наталья Индейкина

Артём, студент-заочник из Питера, каждую ночь грузит ящики с консервами на рынке у Ладожского вокзала. В рюкзаке с потёртыми наклейками Dead Kennedys он таскает потрёпанный блокнот, куда записывает обрывки мыслей между сменами. Лика, рыжая в чёрной куртке с выгоревшими рукавами, разрисовывает бетонную стену заброшенного цеха за Обводным каналом — её пальцы вечно в синих и красных подтёках. «Кофе остался, хочешь?» — Артём протягивает термос, но Лика морщится: «Ты же полпачки сахара туда всыпал.
Знаешь, иногда кажется, что врачи — те же авантюристы в белых халатах. Вот взять того самого Головастова из нашей районной больницы. Парень, в общем-то, славный, но в один момент решил, видимо, что тихая рутина — не его история. И понеслось: начал испытывать на пациентах с больной печенью какое-то супер-новое лекарство. Представляешь? Типа русской рулетки, только вместо пуль — таблетки, а на кону ведь жизни людей! С одной стороны — бррр, мурашки по коже. А с другой… А вдруг это тот самый