Сулейман Фелек

Али сидит в тесной мастерской за стопкой старых ботинок, вытирая ладонью пот со лба. В углу — коробка с гвоздями и тюбик суперклея, пахнет кожей и масляной краской. Зейнеп заходит, поправляя гитару на плече, стучит костяшками по стеклянной витрине. Он поднимает взгляд, достает из кармана блокнот: *«Подметки заменил, но правый каблук скрипит. Завтра заберешь»*. Она смеется, рисует смайлик рядом с
Гёнюль, девушка лет двадцати трех, каждое утро разгружала ящики с гранатовым соком в маленькой кофейне в районе Кадыкёй. Ее рыжеватые волосы, собранные в небрежный пучок, всегда пахли корицей — хозяйка заведения, Айше, заставляла ее тереть старые медные турки до блеска. «Опять ногти в царапинах, — ворчала Гёнюль, разглядывая руки, — лучше бы в университет поступила, как отец хотел». Однажды,