Знаешь, иногда жизнь преподносит такие сюжеты, что голливудским сценаристам и не снилось. Вот смотри: обычная журналистка из провинциальной газетки — Кавья, вроде бы ничем не примечательная — и вдруг бац! Резкий поворот: вместо блокнота и диктофона она крутит романы с богачами за баснословные чеки. Месть, говорят, лучше подавать холодной, но тут, кажется, лёд вообще вечной мерзлоты.
Представляешь, Рахул прилетает обратно из Штатов — весь такой надежда-надеждой, думает, сейчас кинутся в объятия к Прити, помирятся после той дурацкой ссоры... Ага, как же. Вместо этого его встречает пустая квартира, запах старой пыли и звонок, от которого кровь стынет: отец умер. Не просто умер — там всё так мутно, что даже полицейские перешептываются. А Прити... Эх, Прити будто сквозь землю
Знаешь, есть такая история про Радхе — парня вроде бы безалаберного, но с душой, что чище золота. Представь: учится себе в колледже, шляется без дела, как вдруг — бац! — врезается взглядом в новенькую, Нирджару. Дочь священника, вся такая в скромных платьицах, глаза как у лани. Ну он, ясное дело, втрескался по уши. То цветок подбросит, то стихи глупые пишет — романтик, блин, хоть в кино снимай.