Бьель Дуран

Знаешь, иногда жизнь закидывает нас в такие странные уголки… Вот Джулия, например, уже кто знает сколько дней не вылезает из ванны. Не из той, где пенка и свечи, а из холодной, облупленной, где пятна от ржавой воды будто карта её мыслей. Сидит, поджимает колени, а кран всё капает — тук-тук-тук. Может, считает капли, как четки, а может, ждёт, когда эта монотонность прорвётся в ней чем-то вроде смелости. Представляешь? Рука тянется к сливу — дрожит, возвращается. Знакомо это чувство? Когда
Представь: Мария Хосе, эта вечно задумчивая студентка арта, в сотый раз корпит над эскизами в аудитории. И тут — бац! — замечает, что Маркос, тот самый парень с вечно растрепанными волосами и взглядом «я-вас-всех-перерисую», пялится не на холст, а прямо на нее. Кисть водит, а сам украдкой поглядывает. «Серьезно? — думает она, красками ворочая. — Он что, мой *портрет* рисует? Или мне просто кажется?» А потом — вот же поворот! — остаются вдвоем после занятий. Воздух густой, будто акварель смешали