Эрих Финшес

Летний ад в пригороде Вены — знаете, такое пекло, когда воздух дрожит над асфальтом, а тени от гипермаркетов кажутся насмешкой. Представьте: бетонные джунгли меж трасс, где виллы новоиспеченных богатеев жмутся к раскаленным парковкам. Дни тянутся, словно жвачка — липкие, бесконечные. Даже ветерок ленится шевельнуться, а люди… Боже, они будто скидывают с себя всё — совесть, приличия, остатки терпения. Остаются только потные майки да кусочки ткани, еле прикрывающие тела, которые уже и телами-то
Знаешь, иногда стою перед холстом и ловлю себя на мысли: а что, черт возьми, вообще происходит в моей голове? Вот эти мазки, будто случайные, а за ними — целая вселенная. Вчера, например, впивалась взглядом в какое-то абстрактное пятно — то ли закат, то ли взрыв галактики. И вдруг вспомнила, как в детстве разлила бабушкины чернила на скатерть… Смешно же! А бывает, цвета так давят, что дыхание перехватывает. Фиолетовый вдруг начинает визжать, как недолюбленный скрипкач в метро, а золотой —