Картины с выставки (1996)

Знаешь, иногда стою перед холстом и ловлю себя на мысли: а что, черт возьми, вообще происходит в моей голове? Вот эти мазки, будто случайные, а за ними — целая вселенная. Вчера, например, впивалась взглядом в какое-то абстрактное пятно — то ли закат, то ли взрыв галактики. И вдруг вспомнила, как в детстве разлила бабушкины чернила на скатерть… Смешно же!

А бывает, цвета так давят, что дыхание перехватывает. Фиолетовый вдруг начинает визжать, как недолюбленный скрипкач в метро, а золотой — обволакивает, как тот единственный солнечный луч в ноябре. Или вот эти взгляды с портретов — ты пытаешься отвести глаза, а они преследуют, будто требуют: «Ну признайся, ты же тоже так делаешь иногда!»

Странно, правда? Искусство же должно быть про красоту, а оно регулярно выворачивает душу наизнанку. То ли я переигрываю, то ли художники такие манипуляторы… Ладно, может, это просто я слишком много кофе пью перед походом в галерею.