Анна Кроппер

Ох, если бы стены того особняка могли говорить… Осень 96-го, Верена Стейнтон — этакая леди с амбициями королевы — вдруг решила, что бал в честь восемнадцатилетия дочки осчастливит всех. Ну, типа, шампанское, вечерние платья, оркестр — классика жанра. Ага, только вот гостей-то набралось столько, что даже дворецкий потом месяц вздрагивал от звонка в дверь. И ладно бы просто тётушки с сплетнями — тут каждый второй притащил с собой историю, от которой даже моя бабушка схватилась бы за сердце.
Знаешь, иногда натыкаешься на старые фильмы, которые как будто пылятся на полке истории — а потом бац! Смотришь и понимаешь: вот оно, то самое. Помню, как-то вечером наткнулся на эту штуку с детективным сюжетом. Ну думал: классика жанра, британский шик, чай с молоком... Ан нет! Там такое началось — я до сих пор в себя прийти не могу. Главный герой, этот чудак-сыщик, сначала кажется таким этаким "ах, да я всё знаю", а потом сам вляпывается в историю по уши. И эти диалоги! То ли авторы