Лекси Рэндолл

Знаешь, иногда детские воспоминания накатывают так резко, будто кто-то выдернул пробку из старой ванны. Вот сижу, и вдруг — бац! — вижу наш покосившийся дом восьмидесятых, запах мокрого картона после дождя, братишку с вечно разбитыми коленками. А папа... Ох, папа. Он же с Вьетнама вернулся тогда — не в киношном смысле, нет. Настоящий, обугленный какой-то, будто часть души там в джунглях и осталась. Помню, как он часами крутил гайки в гараже, хотя нашей развалюхе-седану уже давно не помочь было.