Помню, как все началось — обычная скучная смена в участке, кофе третий час остывает в стаканчике. И тут — бац! — заявление вбрасывают: мужик из колхоза исчез, да не один, а с мешком денег. Ну, думаю, вот оно, начало детектива покруче голливудского. Ага, щас! Оказалось, это только верхушка айсберга. Кто ж знал, что за простой пропажей завяжется такая паутина? Кражи, кровь, вся эта грязь из-под
Знаешь, иногда жизнь реально несправедлива. Вот представь: человек годами вкалывает, строит, руководит огромной компанией — а на него сыплются анонимки. То украл, то взятки берет, то ещё какая-то ерунда про «аморалку». И ведь проверяли же его сто раз — комиссии приходили, бумаги листали, а в итоге ноль доказательств. Просто воздух сотрясали. А он-то что чувствовал? Как щас помню эту историю —
О, эти восемнадцать... Знаешь, возраст, когда кажется, что весь мир — твоя раскрытая книга, а ты держишь в руках карандаш, готовый перечертить любую строчку. Они тогда — ну, ты представляешь — смеялись так, будто смех мог растопить асфальт, цеплялись за моменты, как за последний поезд. А ветер? Ветер носил их истории по дворам — то шепотом, то воплем. Иногда мне кажется, я до сих пор слышу эхо их