Жан-Пьер Сантье

Знаешь, как иногда хочется взять да сбежать от всего, будто стряхнув с плеч старую кожу? Вот Дэн так и решил — хватит, точка. Больше никаких криков за стеной, кулаков в подворотне, этого вечного страха, что за углом поджидает что-то ржавое и острое. Он ведь думал: перееду, закрою глаза — и вуаля, чистый холст. Но жизнь-то штука ироничная. Запахи старого квартала въелись в кожу, как дешёвый одеколон. Знакомые тени шаркают за спиной, даже когда вокруг тишина. То ли ветер в разбитом окне свистит
Знаешь, есть один сериал про того самого вундеркинда в напудренном парике — ну, Моцарта же! Смотришь и диву даёшься: как этот человек, который писал божественную музыку, умудрялся жить так бурно, будто каждая минута — последняя? То пиры, то долги, то вечные склоки с заказчиками… А между этим — ноты, ноты, ноты. Будто он слышал саму вселенскую гармонию сквозь весь этот хаос. Меня вот что цепляет: гений он гением, но ведь и провалы были, и сомнения. Помнишь сцену, где он швыряет нотные листы в
Представь: посреди бескрайнего океана, под палящим солнцем, человек с веслами в руках — и ни клочка земли на горизонте. Вот это прикол, да? Гребёт сутки напролёт, ладони в кровь, а волны — будто живые — то швыряют лодку, как щепку, то вдруг затихают, словно смеются над его попытками. И ведь не яхта какая-нибудь с мотором — обычная скорлупка, которая скрипит от каждого удара волны. Страшно, наверное, ночью особенно. Темнота такая, что не поймёшь — вода внизу или небо над головой. Звёзды