Улица варваров (1984)

Знаешь, как иногда хочется взять да сбежать от всего, будто стряхнув с плеч старую кожу? Вот Дэн так и решил — хватит, точка. Больше никаких криков за стеной, кулаков в подворотне, этого вечного страха, что за углом поджидает что-то ржавое и острое. Он ведь думал: перееду, закрою глаза — и вуаля, чистый холст. Но жизнь-то штука ироничная. Запахи старого квартала въелись в кожу, как дешёвый одеколон. Знакомые тени шаркают за спиной, даже когда вокруг тишина. То ли ветер в разбитом окне свистит по-особенному, то ли эхо прошлого дразнит: *«Эй, парень, ты же наш, кровь не смоешь»*. Интересно, а реально вообще начать сначала? Будто стереть ластиком полжизни? Дэн теперь вроде дышит глубже, но по ночам всё равно вскакивает от стука — сердце колотится, будто опять семнадцать, и надо бежать, прятаться... Или драться. А квартал тем временем снится. Всё те же лица. Всё те же стены. Как будто где-то внутри осталась щель, куда прошлое пробирается тихой сапой. Говорят, время лечит. Только вот шрамы-то остаются, правда?