Венская ночь хлестала дождем по стёклам, а Штефан Бранд, весь мокрый и нервный, вломился в свою холостяцкую квартиру. Руки дрожали — не от холода, а от той дурацкой дуэли на рассвете, от которой он сбегал, как трус. «Собирай чемодан и шасть из города, пока не поздно», — гнал он себя, швыряя в сумку рубашки и ноты с помятыми углами. Тут старый слуга Джон — весь в морщинах и тихой грусти — суёт ему пожелтевший конверт: «Вчера принесли, барин. Давно ждал». Конверт пахнул лавандой и чем-то…
Знаешь, вот эта история про дельца с лесопилками — ну, классика про выбор между деньгами и чувствами. Парень-то, видимо, неплохо крутился-вертелся: бизнес налажен, всё чинно. Но тут в голову стукнуло — а что если жениться на папиной дочке из богатой семьи? Типа, деньги к деньгам, да и партнёрство с тестем выгодное. Ну логично же, а? Только вот загвоздка — бросить приходится ту, которая в него втрескалась по уши. Сердце екнуло, наверное, когда решился на этот шаг... или нет? Может, он вообще