Марина, архивариус в пыльном муниципальном хранилище Брашова, нашла пачку писем 1947 года, перевязанных шпагатом. В углу одного листа — пятно, похожее на кровь, и подпись «Зорилло». Её начальник, Андрей, в потертом пиджаке с заплаткой на локте, вдруг стал нервничать: «Выбрось это, тут ничего важного». Но вечером она увидела, как он листал те же документы при свете настольной лампы, бормоча: «Они не должны знать про шахту». На следующий день в архив вломились — ящики перевернуты, исчез только
Марк, курьер из Чикаго, в дождь проклинает сломанный звонок на велосипеде — клиент с Пятой авеню опять не открыл дверь. В кармане гудит телефон: «Ты вообще читал, что я отправлял?» — это Елена из Бухареста, которую он нашел в чате для мигрантов. Она втискивается в переполненный трамвай №21, держа в руках чек из кафе «La Două Bucăți», где работает с шести утра. «Вчера опять отключили горячую воду, — бросает она в микрофон, — а сосед сверлит стену третий день». Марк, разглядывая граффити с лицом
Представьте: компашка подростков, которые вроде бы должны тусить на вечеринках или списывать домашки, а вместо этого бегают от какой-то корпорации-злодея. Серьёзно, эти ребята в костюмах явно не цветочки сажали — их эксперименты превратили город в адскую площадку! Ты просто идешь по улице, а из-под асфальта, как грибы после ливня, лезут эти… ну, даже не знаю, как назвать. Не то зомби, не то мутанты — рычат, тянут к тебе костлявые лапы, и все такое. Кровь? Да они её, кажется, чуют за километр!