В Мумбаи, 17-летний Рави, подрабатывающий разносчиком чая на вокзале Чаттрапати Шиваджи, случайно натыкается на старый медный браслет в груде мусора за лавкой *Samosa King*. "Эй, Джавед, глянь — тут цифры светятся, как на том сломанном калькуляторе у твоего отца", — кричит он приятелю, протирая артефакт подолом засаленной рубашки. Браслет прилипает к запястью, а через час Рави, спасаясь от стаи бродячих собак, неосознанно прокручивает циферблат — и оказывается за пять минут до
Арджун, 16 лет, тайком репетирует на разбитой гитаре за школьным сараем в Джайпуре. Его друг Кабир, барабанщик с перебинтованными пальцами из-за старой травмы, ворчит: «Опять струны рвешь? Папа-то думает, ты на курсы программирования ходишь». Школа имени Тагора, где когда-то учили классическим рагам, теперь еле держится: краска на стенах облупилась, в кабинете музыки вместо кондиционера — вентилятор с проволокой. Учитель Рави Сингх, в прошлом участник неудачной рок-группы, собирает учеников в
Лейли в синем сари с выцветшими узорами прятала обрывки писем под матрацем железной кровати в комнате с треснувшими ставнями. Кайс, сын старосты соседней деревни, оставлял их у колодца по средам, когда шел на рынок продавать козьи шкуры. "Мать спрашивает, почему я теряю нитки для шитья так часто", — шептала Лейли подруге Самире у ткацкой мастерской, пока та прикрывала ее спиной от взглядов тети Зубейды. Кайс мастерил куклы из глины — фигурки всадников на верблюдах — и подбрасывал их
Раджеш, детектив с облупленной краской на кобуре, нашел в кармане убитого рикши смятый чек из аптеки "Лотос" возле рынка Crawford. "Смотри, Прия – здесь адрес клиента написан карандашом. Сангвит Патель… Это же тот врач из клиники на Marine Drive?" – протер очки галстуком, разглядывая пятна крови на бумаге. Его напарница, перебирая гильзы в пыльном углу переулка, бросила: "Врач? Тот, что вчера на пресс-конференции о новых вакцинах говорил? Держи карман шире – у него
В переулках старого Мумбаи 17-летний Раджеш Патил копит монеты в жестяной банке из-под чая. Каждое утро он подбирает окурки возле *Chai Corner*, чтобы перепродать табачнику Гопал-бхаю за 10 рупий за горсть. «Опять грязь на подошвах принёс?» — ворчит Гопал, разглядывая карман Раджеша. Деньги нужны на операцию младшей сестре Меене, которая целыми днями рисует углём на стенах хлопкового склада, где они живут с матерью-швеёй. По вечерам Раджеш тайком чинит сломанный велосипед соседа-рикши, мечтая
Знаешь, есть у меня один персонаж в голове — Джай, индиец, который вроде как лесничим трудится где-то в канадской глуши. Ну, обычный парень, думаешь? А вот и нет. У него ж талант диковинный: пальцем ткнет в старую фотку — и бац, видит всё, что с человеком приключилось. Прям как портал в чужую память открывает, понимаешь? А потом грянула беда — потерял кого-то из своих. Даже говорить тяжело... Ну и вот он, с этой дырой в груди, начинает шаманить со своими фото, пытаясь выцепить хоть ниточку в