В центре города происходит загадочное убийство, которое потрясает всех до глубины души. Единственная улика — маленький кусочек красной ткани, найденный на месте преступления. Двое подозреваемых, как две капли воды, оказываются под пристальным вниманием полиции. Времени у следователей катастрофически мало — всего 48 часов, чтобы распутать этот клубок лжи и интриг. Каждая секунда на счету, и
Читра, 22 года, торгует специями на рынке в Джодхпуре, каждое утро раскладывая мешочки с куркумой и кардамоном. Её младшая сестра Лахари, 17, тайком рисует граффити на стенах заброшенной фабрики, пряча баллончики под школьной формой. "Опять учитель звонил, — бросает Читра, пересчитывая рупии в старом металлическом ящике, — ты вместо экзаменов по алгебре стену разукрасила?" Лахари
Рави, 22-летний парень из переулков Старого Дели, подрабатывает ремонтом мопедов в гараже отца. Каждое утро он покупает *чапати* у уличного продавца Гопала, который ворчит: «Опять без сдачи? Считай, в долг!» На свалке запчастей Рави натыкается на потрёпанный дневник с фото Миры — девушки в форме медсестры из Мумбаи. Через неделю он видит её вживую: она помогает старику с гипертонией возле аптеки
Сайладжа, в потёртом сари цвета индиго, каждый день к пяти утра мела ступеньки особняка Шарма в переулке Колабы. Ишани, в шелковом халате, спускалась к завтраку, тыкала пальцем в пятно на мраморном столе: «Опять *кофе* пролила? Или это пот с твоего лба?» — «Прости, мемсахиб, сотру», — бормотала Сайладжа, вытирая тряпкой разводы, пока на кухне подгорал *паратха* для её младшего брата. По вечерам,